Tu Propia Confusion

Declaración pública en contra de la declaración pública

2009-09-29T20:32:00.000-07:00

Hace algún tiempo que despierto agitado, caigo de mi cama 3 veces por noche, el color verde me persigue en los sueños, estoy inundado por la sensación de alegría, por la sensación de tranquilidad que tantas veces se conversó.
Vengo de un país extraño que no quiero volver a ver, vengo de un pasado terco y arrugado que se estira al pensar en el presente.
¿El presente? Claro, si todo era un limbo plagado de dudas y carreras sin meta. Pero ahora está todo en castellano, los idiomas extranjeros mal pronunciados quedaron atrás, aprendí la lengua de la selva y pretendo usarla. El olor a tierra mojada, el fin del verano, el otoño, la primavera, amé cada una de las épocas del año. ¡Me encanta la primavera!, los colores llenan de formas los parques y hasta el letrero de la micro se ve más feliz. Juro que tomaré tus manos cuando las juntes en modo de oración, y te acompañaré en cualquier aventura.
Canciones creadas, poemas creados, palabras inventadas, insultos inventados, todo sirve para llegar al todo, a la leña.
Sucede como tiene que suceder, como se quiso que sucediera, sin plan ni respuestas, tratos rotos, paciencia y más paciencia. He cambiado y se me nota, me lo noto yo mismo, y ya estaba bueno.
No puedo evitar flotar, no dejo de permitir que TODO juegue en mi cabeza como un niño pequeño rodeado de juguetes, lleno de colores y formas, las mismas de la primavera.
Ni quemar, ni destruir, ni sollozar, esta vez no hay sangre ni oscuridad, sólo hay cabida para seguir flotando libre y seguir cayendo de mi cama cuando el verde llena mi cabeza y mis sueños. Esto sí lo escribí yo.

Declaración pública

2009-09-23T22:05:00.001-07:00

Me apesta la primavera. Y es que hoy desperté con ese aire helado mezclado con sol, en la nariz y en el cuello. Me levanté pensando, entre el recuerdo de la pesadilla de anoche y las ganas de vomitar, en el cursi viento de amor que inunda a todos en ésta época. Hoy quise creer en algo, quise separarme del silencio maldito de la censura, quise prender fuego, quise tomar el sonido de un susurro ausente y borrarlo de mi sien, deseé agarrar la inseguridad y transformarla en secuencias de llantos desgarradores en la cocina y en la cama, con la almohada ahogándome.
Decidí ir a todas las iglesias, decidí acaparar todos los rezos que andan en el aire, todas las plegarias, todos los perdones, y convertirlos en míos, apropiarme de la fe estúpida de aquellos que no quieren nada más que llegar a un cielo que no tiene iglesias, ¿Dónde rezarán entonces? Dios no construyó capillas en las nubes, los muertos no hacen nada más que no estar aquí, son pura ausencia, y no salen oraciones de sus bocas. Creeré en Buda, en Alá, en Dios, en Jehová, en el Nirvana, en Cristo, en todos los santos y en todas las Marías, para así poder ser hereje de tiempo completo, para poder blasfemar a cada momento y enojarlos a todos, poder quemar cada una de sus imágenes y paredes de madera. Un fuego universal a la estupidez, un final a todo lo que odio, matanza de viejecitos vestidos de blanco predicando lo que no practican. Vestir de negro a las alergias y a ese mal pandémico de la religión. Eso quise hoy en la mañana, y no me arrepiento, porque tomar mis manos y apretarlas en modo de oración, apretar y apretar, seguir apretando hasta que los dedos atraviesen la mano contraria y ver mi sangre y roer mis blancos huesos y saciar mi hambre de frescura. Quiero pensar en el infinito hasta desesperarme, angustiarme hasta golpear mi cabeza contra el cielo y volverme loco de pasión por la música monótona. El té ya está frío y el agua que corre de la ducha no logra estar tibia, el agua recorre mi espalda y moja mis piernas, el frío quema y se pega a mis pies como una serpiente sedienta de asesinar. Las gotas caen en la nuca una a una, una a una, una a una, una a una, golpeando en el mismo lugar, las siento penetrar mi cabeza como una aguja en el brazo doliente de un enfermo de lo que sea. El líquido llena mi cerebro de ideas malditas que quisiera concretar, dentro y fuera de mi cabeza, que las ideas me tomen como una mano gigante por el torso y me aprieten contra los hechos, para despertar al fin de la burbuja celeste de la casa.

Negro

2009-09-23T21:57:00.001-07:00

Mi culpa fue mi decisión,
¿No me crees?
Pues apuñalé la razón
Y vomité el amor.

Tomé del cuello la lógica,
Escupí su rostro,
Quemé las manos,
Corrompí su obvio estado.

Sumas y calculas,
¿Te parezco extraño?
Es que no me conoces,
No sabes la libertad.
Sí, te extrañas,
Cobarde,
Tu frente arrugada te delata,
No subas las cejas,
Acepta que fallas.

Nada es perfecto,
Nada es eterno,
¿Dices que no?
Eres el ejemplo.

Muéstrate, desnúdate,
Te mueres insatisfecha,
Te mueres retorcida,
Nadie es eterno.

Escape

2007-12-04T19:56:00.002-08:00

Manos intimidan las mentes,
que el cielo penetra,
Falsos colores en las cabezas,
Las inagotables fuentes de mentiras.
Escritos manipulando acciones,
Frentes sudorosas y pensantes,
Escapar es imposible.

Un orden para todo,
Una clasificación negra.
En compañía de mí,
Me libero contra mi supuesta existencia,
La rabia inunda mis pulmones
Y levanta mis manos armadas.
El sacrificio siempre ha sido una salida,
Ahora es el momento,
De empatizar con el umbral,
Aquí todo es distinto,
Allá es peor.

Nada pasa

2007-12-04T19:56:00.001-08:00

Me canso, me marchito y me escondo,
Pasa que me aburro de ser yo,
Esquivo este mundo donde todo sucede,
Pero nada pasa,
Ni la vida ni los minutos,
El reloj permanece colgado sin moverse, callado e impenetrable,
Las horas tomaban mi muerte,
Y se sentía pasar tu ángel por mi espalda,
Y todo era silencio, nada se movía,
No comía ni pensaba todavía,
Ni en las manos de agua o los llantos de vinagre,
Gritos de amor se escuchaban a lo lejos, pero eran eso, solo gritos,
Ningún indicio de tu niebla, de tu nube o de tu sangre,
Y todo sigue igual, nada pasa.

Pasa que me siento en la arena, a ver el mar callado e inmóvil,
No siento ni el viento helado ni el calor de tu voz,
Todo está quieto en mi mente y en el espacio,
Todo sigue con un olor frío a muerte y a quietud,
A paz solemne de sangre derramada luego,
Después de la guerra de tus manos y las mías,
Pero nada se mueve, ni tus ojos ni mi pelo,
Y nada pasa, ni los minutos, ni la vida.

Proposición al amigo

2007-12-04T19:54:00.000-08:00

El alma explosiva que acompaña a mis pasos,
Sobresalientes pinceles horrorizados,
La suave pintura huye asustada luego de la música,
Líneas de sangre negra,
Los dolores penetrantes del papel,
Ese es el amigo enamorado de la noche,
Amante de los discos clavados,
Sólo Dios podría acallar sus expresiones,
Pero si Dios no existe en él,
Entonces quién podrá detenerlo,
¿EL amor?, ¿La luna?

O quizás el desgarrador grito de sus lápices,
Luego del mal uso colorido.
Ese hermano que no lleva mi sangre,
Pero que compartimos la carne atractiva de la expresión desconocida.
Cuando amas todo lo que amas,
¿No será mejor odiar para luego amar mejor?

Juntemos al cielo con nuestros dedos,
Unamos en matrimonio a los colores y letras,
En la arena, en las paredes, en el aire.
Hagámonos escuchar de nuevo,
Gritemos que somos cuerpos deseosos de libertad,
Maltratemos juntos al mártir tirano,
Bombardeémoslo con papeles, con voces, con arte.

Logremos juntos el cambio de rumbo,
Transformemos en arte, lo que hoy es odio.

DINAmo

2007-12-04T19:53:00.001-08:00

Sangre espesa corriendo entre las comisuras,
Gritos negros humeantes de mugre,
Huele a todo,
Mezclas de caminos de carne,
Fracturando sueños pacientes,
Las manos en el aire,
Por las paredes corren ríos,
Llantos de ojos pegados al concreto,
Las distancias son extremas,
Gélido el viento tenso,
La humedad rasga las vaginas ultrajadas,
Los gritos se hacen nada bajo tierra,
Los botines lustrados sobre las pieles,
La electricidad se hace frecuente,
Callar o traicionar.

Presiones en las sienes,
Navegan los espacios inexistentes,
La sucia camilla espera estática y ansiosa,
Cuerpo al piso,
Cientos de hojas afiladas y ordenadas,
La esperanza se hace compañera del odio,
Resignación revolotea por doquier,
Ideales ganados con sudor,
Otra palabra más y es el fin.

Un sermón completo.

Dos golpes.

Un ruido.

Otro más al mar.

Industria

2007-12-04T19:49:00.000-08:00

El olor a plástico,
El dulce aroma de la fábrica diurna,
Los fierros chocando con los brazos,
Acariciando cada peldaño de las mentes,
El obrero caminando hacia su jefe,
Con olor a grasa y aceite en los labios,
Las campanas no cuentan sus tintineos,
Las personas no cuentan su pasado;
Las máquinas no siguen sus ejercicios,
Solo obedecen al toque del animal despierto,
Cambiando el sol por focos,
Flores negras por blancas,
Oscureciendo las conciencias trabajadoras,
Personas esclavizadas por el olor de las monedas,
Y marchitas por el desvaneciente dolor de sus espaldas,
Caminos fugaces de invierno,
El frío pasa inadvertido entre el humo caliente de los motores,
Y el aliento tibio de las narices hambrientas.

Las bocas callan pensamientos de revolución,
Y los cabellos oscuros de brasas,
El aire denso y sólido por las cenizas,
Cantan los pies chocando en el cemento,
Miles de botas marchando unísonas hacia el trabajo,
Luego del pan de la colación.